Imago

Il y a des histoires,
Qui commencent à 30 piges,
Puis une rencontre,
Et là le temps se fige,
Pire que ça,
Il te tourne le dos,
En un claquement de doigts,
T'es redevenu ado.

La chasse aux papillons,
On en a tous bavé,
A s'en remplir le ventre,
Puis à les apprécier,
Avec une longue sieste,
Qui dure plusieurs années,
Ou une indigestion,
Pour les moins fortunés.

On fini par se méfier,
De ces lépidoptères,
On chasse la chenille,
Qui a milles pieds sur terre,
Pas sur de voir la nymphe,
Elle ira peut-être ailleurs,
Mais la mue est patiente,
Elle attend la bonne heure.

Et quand le papillon,
Commence à s'éveiller,
Si la chenille en face,
Elle est bien comme elle est,
Pour pas mourir trop vite,
Il reste dans le cocon,
Paralysie de soie,
Est-elle la solution?

Belle comme les autres,
Mais un peu plus quand même,
A en avoir la tremblote,
A en écrire un poème,
C'est pas venu de suite,
Tout ces trucs dans le bide,
Les choses se sont construites,
Jusqu'à la chrysalide.
Chich