Des Pelles

En chantier,
Mademoiselle,
Vous nous donnez,
Des courbatures aux yeux.
(Octobre 2012)

Les Souris

J'aime, dans le métro,
Jouer au chat et à la souris,
Avec les yeux des gens.
(Octobre 2012)

Wasabi

Repeinte, 
Ma bouche,
D'un gazon luxuriant.
J'y laisse quelques brindilles, 
Chatouiller mes papilles.
Puis, doucement,
En crescendo, le picotement.

Survient l'attaque en un vacarme épouvantable !
Celui d'une salle des machines régulant minutieusement les filets de vapeur montant vers la cheminée... Tchoouuu!
S'achemine alors vers mon nez,
Une douleur agréable.
Parfum sans odeur, 
Sans goût,
Sans saveur,

Mais bon, à en pleurer.
Chich (Octobre 2012)

Le Marionettiste

Ainsi font, font, font, éveillés,
Les chiffons habillés.
Tissu ou latex,
Des princesses se trémoussent,
Acquissent,
D'un hochement d'index.

Lors de joutes sensuelles,
Il aimait faire défiler,
L'une de ces filles sans âges,
D'un déhanchement du poignet.
Et quand, un peu trop excité,
Doucement il parachevait,
Ce timide effeuillage,
Elle était nue sous sa robe en lin,
Il ne restait plus qu'elle,
Plus que sa main.
(Septembre 2012)

Artifices

Feu d'artifice,
D'ogives et d'erreurs,
Dansent les couleurs,
Dans une lueur permanente.

L'obscurité,
Éphémère armistice,
Parfois vit plusieurs secondes.
La nuit, démente,
Chasse alors la pénombre.

Et les fleurs ainsi abritées,
Se cachent pour pleurer.
(Octobre 2012)

Les Murs

Un maçon zélé,
Rentrait tard le soir,
Pour construire une prison,
Qui deviendrait plus tard,
La maison,
D'un enfant lésé.
(Juin 2012)

Matinerie

Tous les matins,
J'arpente les corridors,
Les yeux cristallins,
Luttant contre l'aurore.

Tous les matins,
Des rues je déambule,
A travers le crachin,
D'une ville somnambule.

Tous les matin,
J'entends les rêves grincer,
De celui bien malin,
Qui ne s'est pas pincé.

Tous les matin,
Je prêche endolori,
Je suis le mutin,
Le mutin de la nuit.
(Mai 2012)

Librivore

J'ai pris du poids,

Deux kilos d'idées...

Ça fait quatre livres,

Qu'il m'a fallu dévorer !
(Mai 2012)

Tatoo

Comme dans l'écorce,
Gravé, l'arbre,
Sur sa propre fleur.
(Mars 2012)

Lá Fhéile Pádraig

Peinte,
En noir et blanc,
L'ivresse.
Prenons le temps,

Guinness,
D'aller boire en vert.

(Mars 2012)

Langes

C'est ouf,

Comme ma reuss et mon beauf,

Peuvent rester kéblo,

Devant leur petit eanJ.

(Mars 2012)

Caterpillar

Parcourir le monde à bord d'un vieux tracteur,
Pour prendre le temps.
(Mars 2012)

L'Enfant

Je suis la rivière,

Enfant du ruisseau, et mère de la jetée,

Je suis l'arbre, 

Enfant de la graine, et père de cette feuille.

Je suis l'idée,

Enfant de la réflexion, et mère des expériences,

Je suis l'étincelle,

Enfant de la misère, et mère de la révolution.

Je suis le présent,

L'enfant du passé, et le père du futur,

Je suis l'enfant,

L'enfant des mes parents.

Et je me suis réveillé...

J'ai sillonné les rues de mon village natal,

Et à chaque carrefour, chaque impasse, chaque chemin, 

Je me suis senti l'enfant du pays.

Et je me suis baladé...

J'ai visité les forêts, les rivières et les plaines avoisinantes,

Pour me découvrir enfant de Gaïa.

Et je me suis évadé...

Je visiterai l'Afrique, l'Asie, les Amériques, 

Je serai l'enfant du monde !

Et les enfants des enfants des enfants des enfants de mes enfants,

Naîtront enfants de l'univers...

Peut-être, je ne sais pas,

Car après tout,

Je suis l'enfant du destin.

(Mars 2012)

L’Oasis

Piscine de sable encastrée,
Au milieu de la prairie iodée,
D'un mirage turquoise infini.

J'y trempe et y noie mes pieds nus,
Et se matérialisent à chacun de mes pas,
Des nuages flottants éphémères,
Qui retombent en poudre d'or,
Formant les dunes ondulées de mon passage.

Je glisse ainsi vers l'orée de ce grand bac à sable,
En semant les dernières larmes de mon enfance.
Ce matelas doux devient alors humide et poreux,
J'y sculpte de mes doigts le sillon de ma pensée,

Jusqu'à la vague-illusion,
D'un horizon qui s'évade.

Pendant que mon esprit divague,
Un courant chaud réveille mon corps endolori par mes songes.
Et les picotements acérés sur mon dos nu,
M'indiquent que le vent s'est levé.

Je me retourne et brave à contre courant,
Les tourbillons de sable qui se soulèvent,
Et retombent sur mon visage en éclaboussure.
Je contemple au loin le grand palmier qui m'abritera,
Unique vestige végétal,
A l'épicentre de cet îlot vermeil.

Un marchand m'y attend,
Enturbanné dans un drap blanc.
Mais dans un paysage de solitude et de désolation,
La folie n'a que du grain à vendre.
Je m'en rempli les oreilles,
Tandis que ses paroles coulent comme dans un sablier.
Je m’endors dans mon rêve...

C'est ici que tu m'apparais,
Nue, dans ton halo de jasmin.
Je me mêle à ton corps halé,
Caméléon des sables,
Que le souffle ardent de nos ébats,
Transforme en un lit de verre reluisant.
Ton grain de beauté rebelle danse alors sur ta peau,
Tel une perle d'eau sur la glace.
(Mars 2012)

Wii Frite

Wii Sport, Wii Tennis...
La faute à qui,
Si je perds tout le temps?
Oui, Il faut s'entrainer,
Mais c'est fatiguant!

Alors, pour un novice,
Il y a Wii Ski,
Et je suis tellement à fond dedans,
Que oui ! Je vais rentrer,
En slalomant.
(Février 2012)

Mercredi

Mercredi éclabousse,
D'un parfum citronné,
La poreuse surface,
D'un poisson carré.
(Février 2012)

Mon Ego

Je suis le dessinateur des aménagements de mon imagination.
Je suis l'architecte.
Je suis le maçon, et je façonne à ma façon,
Des maisons multicolores au gré des briques qui me viennent à la main.


Je m'improviserai paysagiste,
Pour semer de-ci de-là des arbres aux contours anguleux.
Et je clipserai les briques blanches mise de coté pour en faire ma demeure.
J'y vivrai, j'y verrai, je veillerai.
Je serai le président de la ville.
Mon ego, mon LEGO.
(Février 2012)

Le Mauvais Vin

Si tu écris éméché, que tu as trop bu,
Méfies-toi du mauvais vin,
Relis-toi le lendemain,
Et si cela ne ressemble à rien,
Attends un meilleur cru...

(Février 2012)

Les Mots Propres

Les mots sont oxygène, quand on les sème ;
Rares sont ceux qui polluent! 
Et quand bien même,
L'odeur nauséabonde de la rose salit parfois le cimetière des noires idées reçues...
(Février 2012)

The Silk

J'erre,
Among your silky tousled hair,
Et je panse,
The ideal of a vague romance.
Je pleure,
Before the unfair blossomed nature,
Et je cesse,
An amateur bitterness.

I cry,
La soie de tes cheveux en bataille,
And I wander,
Dans une amertume amateur.
I remedy,
A l'injuste nature épanouie,
And I cease,
L'idéal d'une romance imprécise.
(Février 2012)

Azur Hivernal

Un bleu insolent,
Omniprésent, 
Filtrant à travers,
Les arbres dénués de feuilles.
Et un jaune qui s'y noie,
Réveillant timidement,
Les joues endolories,
Des visages chauffés par l'hiver.
(Janvier 2012)

Chair Colline

Une colline chaude et apaisante,
Sur laquelle ma main s'endort...
(Janvier 2012)

Remède

Hantise,
Je te combat sans relâche !
Armé d'un livre,
Jamais je ne m'ennuie.
(Janvier 2012)

Les Mallettes

Revoilà les Teutons,
Faisant face, en rang serré,
A un bataillon Gaulois, désorganisé,
Pendant qu'Albion observe, 
Tapis dans un taxi...
Armés, en uniforme,
Valises à la main,
Ils chargent en rythmes, 
Au pas, à l'assaut !
Des poignées de mains.
(Janvier 2012)

Dédale

L'odeur de l'encre,
Et des briques noires qui se dessinent,
Lorsque les yeux fatiguent.
Les espaces deviennent alors les allées sinueuses d'un labyrinthe enneigé,
Et chaque paragraphe un tableau.
(Janvier 2012)

Yellow

Ocre anisé
Attrape toute se splendeur
Réhydraté
Attrape toute sa fraîcheur
Plouf
(Janvier 2012)

Jean

Remains in a city of clouds

Only lacking yet flesh and blood
When mourning flows through lonesome faith
One prayer burrows fears of death

I have not tasted other’s grieves
Encounters in nostalgic dreams
No tears can moisten higher realms
Shall I weep for the one who lives?

From a life survived something odd
This lesson I am marrying As much as John has embraced god 
He worshiped more human being

Chich (Janvier 2012)

Fragrance

Ses vêtements,

Ses cheveux,

Sa peau...

Elle sent bon,

Elle sent la coquetterie.

(Janvier 2012)

Muselière

Muse hier,

Muselière !
Il n’y que L qui les séparent...
Chich (Janvier 2012)

Sainte Cire

Rares sont les escaliers de bois qui ne me rappellent, 

Les maisons normandes de mon enfance.

De rue Gauthey, Paris, Brochant, 

Route des Andelys, Boos, Rouen,

D'Andelle,

Qu'ils soient des Alpes, de Suisse ou de France...

Tous blêmissent avec les années,

Perdant peu à peu de leurs charmes halés.

Tous craquent et couines maladroitement, 

Sous les pas pressés des badauds,

Tel le dos, 

De celui qui a vu trop de printemps.

Tous brillent tels des soleils,

Lors de toilettes mensuelles, 

Et ainsi nous rappellent,

Par grandes effluves de cire, 

D'abeille,

Qu'ils ne souhaitent pas mourir.

Alors je snobe l’ascenseur,

Et laisse glisser ma main sur la rambarde,

Qui d'une longue caresse, sensuellement s'attarde.

J'inspire profondément et rempli mes poumons,

Sainte odeur,

De madeleine en colimaçon.

Chich (Janvier 2012)