Sur le chemin poussiéreux de l’infortune,
Un enfant, paisiblement allongé,
Gisant, au milieu d’une nappe de sang coagulé.
Défiguré, il n’a plus ses yeux pour pleurer,
Les mains sales, crispées sur un fusil,
Les mains sales, des douilles à ses pieds.
Mais qu’est-ce qui cloche ?
Artificielle rébellion,
Puis un môme qui s’endort,
Au réveil de Gavroche.
Gisant, au milieu d’une nappe de sang coagulé.
Défiguré, il n’a plus ses yeux pour pleurer,
Les mains sales, crispées sur un fusil,
Les mains sales, des douilles à ses pieds.
Mais qu’est-ce qui cloche ?
Artificielle rébellion,
Puis un môme qui s’endort,
Au réveil de Gavroche.
Chich (Novembre 2011)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire